Trabajo como educador de museo desde hace una década. En 2014 decidí abrir un blog y lo titulé El Barroquista, porque en un primer momento pensaba que iba a hablar sólo de barroco. Al principio la difusión era muy pequeña. Los blogs tenían una vida muy limitada, por lo menos en aquel momento en que la blogosfera estaba muy poblada. Te leían tus amigos y familia, y poco más. En un determinado momento tomé la decisión de hacerme las cuentas de redes sociales con ese mismo nombre. Poco a poco me fui dando cuenta de que había necesidad y demanda de más información de primera mano. Empecé a hacer lo que yo ya llamaría divulgación como la entiendo ahora, no entrando solamente en problemas de actualidad, o hablando de los temas que a mí me apetezca, sino intentando detectar cuáles son las demandas que tiene la gente.

¿Cómo estamos contando la historia de la arquitectura o cómo nos estamos contando los y las profesionales de la arquitectura ahora?

La Ensenada de las Medusas es un asentamiento vikingo Patrimonio Mundial de la humanidad desde finales de los 70. En él se puede comprobar la dureza de las condiciones de vida de una cultura osada, viajera, dependiente de una tecnología exigente y complicada como son las armas de buena calidad o unos barcos cuya relación entre ligereza, transportabilidad y navegabilidad no se ha podido igualar hasta hace pocos años. La razón entre viviendas y edificios auxiliares es casi 1/1: aserraderos, almacenes y hasta un astillero. La Ensenada de las Medusas da cuenta del estado del arte de la tecnología europea de los siglos IX-X, en ciertos aspectos casi tan avanzada como la actual. No es este el rasgo más disruptivo de este asentamiento, sino su localización: la Ensenada de las Medusas se emplaza en Terranova, Canadá.

Robert Maitland es arquitecto. Un buen día estrella su Jaguar contra la medianera de una autopista suburbial de Londres, yendo a parar a uno de esos triángulos residuales que quedan entremedio de un nudo de circulación cualquiera. Alicia ha atravesado el espejo. El nudo de autopista es un submundo habitado por gente del margen, una especie de civilización subpuesta¹ a la nuestra a caballo entre Harry Potter y 2066². Así empieza La isla de hormigón³, novela de 1974 escrita por el gran J.G. Ballard, que tiene muy claro que su protagonista tiene que ser arquitecto⁴. En toda la novela, de su profesión sólo le quedará el título, y este título, que Ballard asocia a un modo de pensar, de comportarse, de mirar, será suficiente. Robert Maitland, el nuevo Robinson Crusoe⁵, es arquitecto porque tiene el título de arquitecto.

Existe una percepción muy implantada de un profesional liberal con una fuerte vertiente mítica, una especie de demiurgo que sirva para todo. Proviene en parte de esta cuestión gremial del hombre formado a sí mismo en compañía de otros, descrita Richard Sennett en El artesano.

Esta percepción se mantiene en España hasta muy avanzados los años 80-90, incluso te iría que 2000, y es problemática para la profesión, porque deja poco lugar a otras circunstancias. Esta narrativa del arquitecto liberal, trabajador, en solitario, autor idealizado, sigue muy presente en cómo los arquitectos se perciben a sí mismos. Lleva implantada con fuerza desde que empieza la Escuela Arquitectura, y más potentemente desde que empieza la reconstrucción después de la guerra civil, y es muy difícil de combatir. Afortunadamente creo que hay una tendencia al cambio.

El número 115 de la revista El Croquis marcó la presentación en sociedad de la reforma del restaurante Les Cols por parte de RCR arquitectes. El proyecto es una celebración del hedonismo, del placer, de la sensualidad: dorados, negros, lujos pompeyanos donde destacar la gastronomía de lujo, los vestidos, todos los aderezos de un mundo sofisticado y lujuriante realzados, potenciados, creados, casi, por la arquitectura. El proyecto tuvo un éxito tal que se amplió dos veces, la primera mediante unos pabellones que crean un marco que representa y escenifica el erotismo, la segunda mediante una carpa que viene a hacer lo mismo con la ceremonia. Cada ampliación potenció el éxito de la anterior, y cualquiera de las versiones de Les Cols, o todas ellas combinadas, siguen siendo uno de los polos de atracción de la arquitectura principales en nuestra escena.

Si tienes suerte, te vas de vacaciones. Si tienes todavía más suerte, viajas. A veces incluso llegas a ir donde te gustaría.

Montse Boher es miembro de la cooperativa Eduxarxa. La entrevista versa sobre su experiencia como educadora y se centra en el proyecto de investigación INTEDU, impulsado por el clúster AMBIT. Una iniciativa pionera, que integra la neuroarquitectura en un proceso para mejorar las estrategias docentes.

Hará unos añitos estaba charlando animadamente con el decano de un colegio de arquitectos, no importa cuál. Le hice una propuesta: aprovechar la realidad aumentada¹ para desarrollar una aplicación que permitiese colocar en su sitio las propuestas perdedoras de los concursos. La ganadora se construía, pero las otras se podían disfrutar al margen de esa pesadilla que son los render. El decano puso ojos como platos y, casi asustado, empezó a negar con la cabeza. “Es que entonces se sabrá que no siempre ganan los mejores”, me dijo.

El turismo es aquello que haces para saludar al vecino aquel con quien te cruzas cada día sin dirigirle la palabra. El turismo -el turismo de masas, porque no hay otro- es muy gregario: un viaje es aquello que puede entenderse como un viaje. Un viaje es aquello que puede explicarse como un viaje. Ninguna anécdota de viaje podrá superar al encuentro del vecino con quien te cruzas cada día.

Anna Espelt, desde Espelt Viticultors y la marca que lleva su nombre, produce vinos de quilómetro cero. Su experiencia cuidando un paisaje productivo en toda su extensión -no sólo viñedos, sino el territorio entero- la convierten en alguien que habla sobre el paisaje productivo por experiencia directa. La conversación versó sobre un paisaje productivo concreto: el del Cap de Creus en el Alt Empordà, donde los Pirineos se encuentran con el mar paisaje pescador, vitivinícola, ganadero y parque natural. Anna Espelt representa la gestión de primera línea, la más directa. La conversación se basó en lo concreto y, desde esta concreción, se extrapola a muchos otros territorios productivos agrícolas.

El pasado con los abuelos. Una de las cosas que más me unió a los míos fue compartir una formación sentimental, social y artística a base de películas buenas-buenas. De películas de verdad. De películas de Hollywood: las del oeste, el cine negro, las de tiros. Las de los grandes actores carismáticos: John Wayne, Paul Newman -el más guapo de los guapos-, James Stewart. Más tarde, mi iaia Quimeta se hizo fan de Sylvester Stallone¹.

Apocalypse Now (1979) se abre con la danza de destrucción que efectúan unos helicópteros Huey sobre la selva vietnamita. Ésta empieza con unos segundos mudos a cámara lenta. Luego suena la canción que marcará el filme: The End, de The Doors. No siempre fue así. La inclusión de The End en el inicio de la película es un cambio de última hora sobre el guión inicial, que preveía ilustrar esta danza con Nights in White Satin, de The Moody Blues. Siempre he pensado que Coppola se cortó porque resultaba demasiado cruel hacerlo.

La arquitectura sería la expresión más material de una realidad construida tanto en el ámbito urbano como en el ámbito rural. Es decir, la ciudad construida y la expresión física del control del territorio por parte de la gente en edificaciones de carácter rural, ya sean para vivir o en una explotación, y todo lo que complementa esta explotación, granjas, corrales, graneros, etcétera.

Cada martes y cada sábado del mundo, excepto navidad o similar, la plaza Mayor de Vic experimenta una transformación urbana radical. La plaza, un gran claro rodeado por unos soportales, un espacio de unas proporciones y una arquitectura que identificamos claramente como medievales, se llena de puestos de mercado, decenas y decenas de ellos donde se venden todo tipo de bienes: comida, animales vivos, ropa, objetos de regalo, libros pequeños electrodomésticos, etcétera. Cualquier cosa que se pueda necesitar. Gente, mucha gente, se pasea por estos puestos, compra, hablan entre ellos, llenan los bares. Se encuentran. Es un día de fiesta. Media ciudad está en la calle. Es así desde el siglo X.

El próximo 31 de enero, el Blog FQ inaugura nueva etapa en la que el contenido pasará a ofrecerse a base de números temáticos mensuales. Os contamos cómo debutaremos.

El libro "Óscar Miguel Ares. Arquitectura 2013-2023" presenta una década de trabajo del arquitecto vallisoletano, destacado por su compromiso con la revitalización de la España despoblada y su enfoque sostenible en el diseño arquitectónico. A lo largo de sus 176 páginas presenta una selección de sus proyectos más destacados, como la Residencia de mayores y centro de día en Valladolid, la Rehabilitación del parque de Los Jardinillos en Palencia, la Piscina municipal de Castromonte y la casa FA entre otros, desarrollados con fotografías, textos, planos y detalles constructivos. Incluye una entrevista con Santiago de Molina, y textos de Jaume Prat y Anna y Eugeni Bach que analizan su arquitectura desde diferentes ángulos. El manifiesto de Ares, "La España despoblada", da inicio al libro, exponiendo su conexión con el medio rural y la necesidad de equilibrar oportunidades entre ciudades y pequeñas poblaciones alejadas de los centros de poder, exponiendo así su visión sobre la justicia espacial y el equilibrio en las oportunidades de equipamientos y recursos energéticos. La obra de Ares se caracteriza por una profunda conexión con el entorno y el patrimonio local, integrándose armoniosamente y prestando especial atención al paisaje y a la utilización de materiales y técnicas tradicionales. Su arquitectura va más allá de los ideales vitruvianos y de los lenguajes efímeros, enfocándose en "hacer lugar", en generar espacios de relación y domesticidad. Su trayectoria representa un compromiso político y una militancia con la cultura local, que no es más que el arraigo a la tierra, el equilibrio de sus gentes con el medio ambiente y el empleo de técnicas y materiales de la zona.

Un Gobernador civil es un personaje a tener en cuenta. 1943, Olot. El entonces alcalde e la ciudad y Presidente de la Diputación Provincial, Pere Bretcha, ha de recibir el suyo y, teniendo en cuenta la dureza de los tiempos y el pasado disidente de una ciudad que no hacía ni cinco años llegó a ser la capital circunstancial de una Cataluña republicana, lo quiere complacer. Bretcha tiene una arma secreta para hacerlo: el restaurante La Deu, ubicado en plena Moixina, un paisaje onírico de humedales, donde se comía y se sigue comiendo muy bien. Bretcha pide a la dueña que prepare un plato nuevo para complacer al Gobernador. La dueña en cuestión preparará un sándwich con dos láminas de patata confitada y un relleno de carne del perol, lo rebozará y lo freirá. El plato será un éxito instantáneo que todos querrán probar, multiplicando el prestigio del restaurante. Los comensales lo pedirán como las Patatas d’en Bretcha, que poco tiempo después pasarán a ser conocidas como Patates de la Deu. El prestigio gastronómico de la ciudad crecerá. Los otros restaurantes del municipio, celosos de que les pidan un plato con el nombre de un establecimiento rival, las rebautizarán como Patates d’Olot. Habrá nacido uno de los platos más populares y demandados del país, un planto que, contando con sólo 69 años de existencia, rivaliza en popularidad con las judías con butifarra o la crema catalana.

El Romanticismo ha hecho mucho daño. Lo que no quita la certeza de algunos de sus clichés, como aquel que reza que las obras maestras suelen tener gestaciones complicadas. Este es el caso (vaya si lo es) de El Maestro y Margarita, que Mikhail Bukgakov empieza a escribir sobre 1928. A su muerte, en 1940, todavía está corrigiendo un manuscrito a todas luces incompleto, que terminará su viuda, Elena Shilovskaya¹, un año o dos más tarde. Luego topará con la censura y la versión completa de la novela no se publicará hasta 1967². El Maestro y Margarita es una obra de estas que cambia el modo de ver la vida a cualquiera que la lea. Una de estas personas fue Marianne Faithfull³ que, por fechas, debió de ser una de las primeras lectoras del libro, que quiso compartir inmediatamente con su novio. Éste también se la leyó del tirón y decidió que tenía que hacer algo con ella, así que se sacó la libretita y escribió del tirón una de las mejores canciones de toda la historia del rock. El maromo en cuestión se llama Mick Jagger. Su banda son los Rolling Stones. La adaptación musical de El Maestro y Margarita se llama Simpathy for the Devil, una canción cantada en primera persona por el diablo, que alardea de unos logros que van desde conseguir que Poncio Pilato se lavase las manos hasta el asesinato de los hermanos Kennedy, Jonh F. y Bob. Al resto del grupo la canción le gustó tanto que hasta prohibieron a Bill Wyman que tocase el bajo, que esta era una canción seria. La grabación, fiel al espíritu de la canción, se produjo en un marco tan caótico que nunca va a ser posible restituir sus créditos completos. Marianne Faithfull, eso sí, es una de las voces del coro loco⁴ ese que va haciendo wo, woo todo el rato. El resto es historia.

Conspiracy theory (1997) es una estupenda película que transita por la acción, el suspense, la comedia y la parodia casi hasta el extremo de convertirse en una spoof movie de sí misma, situándose en el límite de todos estos géneros para brindarnos dos horas de ese entretenimiento puro capaz de colarte cualquier mensaje después de bajarte la guardia. La película, en su ligereza, se convierte en un ejercicio de metacine que puede suscitar algunas reflexiones interesantes. Normal: Richard Donner tenía ese grado de virtuosismo que conseguía que todo pareciese fácil. Conspiracy theory cuenta la historia de Jerry Fletcher, un pirado interpretado por Mel Gibson que se pasa el día soltando teorías de la conspiración a troche y moche sin credibilidad ni sentido del ridículo alguno hasta que, cuando ya estamos convencidos que es un pobre diablo con serios problemas mentales, un giro de la película le da la razón y vemos que el mundo es exactamente como él lo describe.

Abro dos melones. Primero: A los arquitectos no se nos entiende. Tomemos al azar el Museo Munch, uno de los nuevos símbolos de Oslo: un edificio vertical, bien diseñado, sutil, con la tranquilidad necesaria como para exponer la obra del pintor nacional noruego¹ y el mínimo factor de inestabilidad como para resultar icónico. Un buen día Juan Herreros, su autor, me contó cómo casi impide su construcción cuando una periodista le preguntó cómo podía proponer un museo de vidrio en Oslo. Un museo de vidrio. En Oslo. Juan iba a contestar que su museo no era de vidrio, que es un monolito de paredes de 60cm de hormigón armado revestido de vidrio, que es muy diferente. Sus asesores le dijeron que ni soñase con responder eso. Si desde media ciudad se puede contemplar una edificio de vidrio, es que es de vidrio. Y punto. Así que mejor se dejaba las troleadas para las tertulias y contestaba a la pregunta tratando a los ciudadanos como personas inteligentes. Y es aquí donde se puede abrir el segundo melón: no sólo es arquitectura lo que hacen los arquitectos. También lo es la parte del territorio que no controlan, o que no han querido controlar, o que han negligido controlar, y también lo es lo que hay entre edificio y edificio. Cuando un ciudadano de Oslo contempla el Museo Munch no sólo ve el museo Munch. Eso es exactamente lo que hará un arquitecto, que suele estar entrenado para contemplar un edificio y nada más que un edificio. Un ciudadano de Oslo contempla el museu que, diga lo que diga Juan, es un edificio de vidrio, y ve los edificios tras suyo, y el agua del puerto, y a sus conciudadanos moviéndose por doquier, y las luces, y el mobiliario urbano. Un ciudadano relaciona el museo que, diga lo que diga Juan, es un edificio de vidrio, lo contextualiza y lo pone en su sitio. Por eso le preocupa que sea de vidrio. Si un proyecto es más grande que su autor, la arquitectura es más grande que los arquitectos. Mucho más.

Olot es una ciudad conocida por los arquitectos como la sede de RCR arquitectes. No es casual que este estudio naciese allí, porque Olot tiene una vida cultural apasionante que contrasta fuertemente con el aparente conservadurismo de sus habitantes. Esto lo notó perfectamente Santiago Rusiñol, uno de estos artistas totales que salen una vez cada siglo y que, habiendo subido a la ciudad para formar parte de la potentísima escuela de paisaje local, decidió trolear a sus habitantes instalando un tenderete en el Firal¹ en día de mercado para vender duros a quatre pessetes.

Las carreras de coches se popularizaron en los circuitos ovales. Éstos son recintos grandes, abarcables de un solo vistazo, que segregan fácilmente al público de la zona técnica permitiendo un espectáculo en verdadera magnitud heredero directo de las carreras de cuadrigas. Todos los giros de un circuito oval se realizan convencionalmente a la izquierda, lo que, en la tradición europea y americana, separa a los pilotos del peligroso muro perimetral de los circuitos, obligando a los vehículos a asimetrizarse para quedar contrapesados forzando a un estilo de conducción curioso y contraintuitivo: el coche tiende a girar a la izquierda. El volante se gira en los tramos rectos para estabilizarlo. Si un vehículo de estos saliese a la carretera se estrellaría rápidamente.

Hace más de veinte años que Auggie Wren no tiene vacaciones. No puede tenerlas. Cada día a la misma hora tiene que estar en la puerta de su estanco haciendo exactamente la misma fotografía exactamente a la misma hora. Cuando su amigo Paul le reprocha la inutilidad de su gesto, Auggie se limita a sentarlo ante una mesa y sacar el álbum que contiene todas las versiones de la misma fotografía para que las mire. Para que las mire de verdad.

Después de quién somos, qué hacemos.En este segundo número de cuatro artículos agrupados reflexionamos sobre una segunda obviedad: los arquitectos trabajamos. Más cerca o más lejos de la construcción. Gestionando nuestro espacio común, divulgando nuestra profesión. Enseñando, haciendo valer nuestra formación para ejercer cualquier otro tipo de profesión, los arquitectos trabajamos de muchas maneras diferentes según la posición que ocupamos, según la edad que tengamos, según el acceso a los encargos, nuestra voluntad grado de ambición o necesidades vitales: me temo que la burbuja del ascensor social ha rebentado hace rato. Es hora de gestionar lo que queda de ella. También de redefinir nuestro prestigio y nuestro propio encaje con la sociedad.